Dann hob er es auf, seine Hand zitterte leicht.
Er schaltete auf Lautsprecher – vielleicht aus Gewohnheit, vielleicht weil er wollte, dass ich es hörte, damit ich wusste, warum er im Begriff war, das zu tun, was er im Begriff war zu tun.
„Marco“, sagte er mit zitternder Stimme. „Bitte. Ich brauche nur noch ein paar Stunden.“
Die Stimme am anderen Ende der Leitung war ruhig, professionell und beängstigend.
„Terrence“, sagte die Stimme, „Ihre Arbeitszeit ist abgelaufen. Meine Mitarbeiter sind unterwegs. Sie haben Anweisungen. Wenn das Geld nicht bis 9:00 Uhr auf dem Konto ist, fangen sie bei Ihnen an. Dann arbeiten sie sich nach oben. Verstanden?“
Die Leitung war tot.
Terrence starrte auf das Telefon.
Er nahm einen tiefen Schluck aus der Flasche, die bernsteinfarbene Flüssigkeit lief ihm übers Kinn. Er wischte sie sich mit dem Handrücken ab.
Seine Augen waren rot umrandet, wild.
Er stand auf, die Schrotflinte fest in der Hand.
Er schwankte leicht, Alkohol und Angst vermischten sich zu einem gefährlichen Cocktail.
Er blickte den Flur entlang – direkt zu meiner Tür.
Ich hörte seine Schritte, schwer und uneben auf den Dielen.
Er kam.
Ich griff unter die Matratze, meine Finger streiften das kalte Stahl meines eigenen Revolvers.
Aber ich habe es nicht herausgezogen.
Noch nicht.
Ich brauchte ihn in meiner Nähe.
Ich brauchte seine Verbindlichkeit.
Die Tür zu meinem Zimmer flog auf und knallte mit solcher Wucht gegen die Wand, dass der Putz riss.
Terrence stand im Türrahmen, seine Silhouette wurde vom Licht des Flurs erfasst.
Er sah aus wie ein Monster aus einem Kinderalbtraum.
In der einen Hand hielt er die Schrotflinte, deren Lauf auf meine Brust gerichtet war.
In der anderen Hand zerknüllte er ein Stück Papier. Es war die Vollmacht, die Solomon Gold hinterlassen hatte.
„Unterschreib es“, krächzte er, seine Stimme klang wie aneinandergereihter Kies. „Unterschreib es jetzt, Alter. Oder ich schwöre bei Gott, ich werde dieses Zimmer mit deinem Blut bemalen.“
Der Lauf der Schrotflinte sah aus wie ein Tunnel ins Jenseits. Er war dunkel und roch nach Waffenöl und altem Rost.
Ich starrte genau in die Mitte.
Ich habe nicht geblinzelt.
Ich habe nicht weggeschaut.
Mein Herz schlug langsam und gleichmäßig gegen meine Rippen. Es war der Rhythmus eines Mannes, der sich vor langer Zeit in einem Dschungel fernab von hier mit dem Tod abgefunden hatte.
Terrence zitterte. Das Zittern begann in seinen Händen und breitete sich seine Arme hinauf aus, bis sein ganzer Körper von einer Mischung aus Bourbon und Adrenalin vibrierte.
Er sah erbärmlich aus.
Er sah gefährlich aus.
Er sah aus wie ein Fremder mit dem Gesicht meines Sohnes.
Das Papier knisterte in seiner Faust.
„Unterschreiben Sie es!“, schrie er erneut. „Unterschreiben Sie das Papier, dann lasse ich Sie leben. Ich bringe Sie in ein Heim. Sie werden in Sicherheit sein. Unterschreiben Sie einfach das verdammte Papier!“
Ich blickte von der Pistole in seine Augen. Sie waren blutunterlaufen, voller Tränen und Wut. Er war innerlich völlig am Ende.
Ich wusste, ich musste ihn antreiben.
Ich musste ihn dazu bringen, es auszusprechen.
Ich brauchte das unter der Diele versteckte Aufnahmegerät, um jede Silbe seiner Sünde aufzuzeichnen.
Ich lehnte mich auf die Matratze zurück und stützte mein Gewicht auf meine Ellbogen.
Ich griff nicht nach dem Stift.
Stattdessen stellte ich die Frage, die mich schon seit drei Tagen quälte.
„Warum hast du deine Mutter getötet, Terrence? Warum hast du die Frau ermordet, die dir das Leben geschenkt hat?“
Die Frage hing schwer und erdrückend zwischen uns in der Luft.
Terrence zuckte zusammen, als hätte ich ihn geschlagen. Die Schrotflinte senkte sich kurz, schnellte dann aber wieder nach oben.
„Halt den Mund“, zischte er. „Du hast keine Ahnung, wovon du redest.“
„Ich weiß von den Tabletten“, sagte ich mit ruhiger, leiser Stimme. „Ich weiß, dass du sie vertauscht hast. Ich weiß, dass du zugesehen hast, wie sie starb.“
„Warum, mein Sohn? War es das Geld wert?“
Terrence stieß einen Laut aus, der halb Lachen, halb Schluchzen war. Er senkte die Pistole ein wenig und schritt wie ein Tiger im Käfig in dem kleinen Zimmer auf und ab.
„Wollt ihr wissen, warum?“, rief er. „Wollt ihr es wirklich wissen?“
„Weil sie geizig war. Sie saß auf Millionen, Dad. Millionen. Und sie sah zu, wie ich unterging. Sie sah zu, wie ich Mühe hatte, meine Miete zu bezahlen. Sie sah zu, wie ich mir Geld von Marco lieh. Sie wusste, dass ich verschuldet war. Sie wusste, dass ich Angst hatte.“
„Und was hat sie getan? Sie hat mir eine Standpauke gehalten. Sie sagte, ich müsse Verantwortung übernehmen. Sie sagte, sie würde den Kontakt zu mir abbrechen.“
Er hörte auf, auf und ab zu gehen, und richtete die Pistole erneut auf mein Gesicht, sein Gesichtsausdruck zu einer Maske aus purem Hass verzerrt.
„Sie hat von den Spielsuchtfällen erfahren. Sie hat mein Kassenbuch gefunden. Sie sagte, sie würde die Treuhandverhältnisse ändern. Sie sagte, sie würde alles spenden. Können Sie das glauben? Sie wollte mein Erbe Fremden geben, während ihrem eigenen Sohn von Kredithaien die Knie gebrochen wurden.“
„Sie war egoistisch, Dad. Sie war grausam.“
Er nahm einen Schluck aus der Flasche Bourbon, die er mitgebracht hatte, und wischte sich mit dem Ärmel den Mund ab.
„Ich wollte sie nicht verletzen“, lallte er, der Alkohol lockerte seine Zunge, genau wie wir gehofft hatten. „Ich brauchte einfach Zeit. Ich brauchte das Geld jetzt.“
„Es war einfach. Sie war alt. Ihr Herz war schwach. Ich musste ihr nur einen kleinen Schubs geben.“
„Ich habe die Betablocker gegen Stimulanzien ausgetauscht. Es war kein Gift. Es war nur Medizin. Wenn sie kräftiger gewesen wäre, hätte sie überlebt.“
„Es ist ihre Schuld, dass sie schwach war. Es ist ihre Schuld. Sie war geizig. Sie hat mich dazu gezwungen. Sie hat mich dazu gezwungen.“
Ich hörte jedes Wort aufmerksam an. Ich prägte sie mir tief ins Gedächtnis ein.
Er gab ihr die Schuld.
Er gab dem Opfer die Schuld an seinem eigenen Verbrechen.
Er war ein Feigling.
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