Als meine Frau starb, rief mich ihr wohlhabender Chef an und sagte: „Booker, ich habe etwas gefunden. Kommen Sie sofort in mein Büro.“ Dann fügte er hinzu: „Erzählen Sie es nicht Ihrem Sohn oder Ihrer Schwiegertochter. Sie könnten in großer Gefahr sein.“
Als ich dort ankam und sah, wer vor der Tür stand, erstarrte ich. Mir gefror das Blut in den Adern, und mir wurde klar, dass meine Frau nicht einfach nur gestorben war – sie war mir entrissen worden.
Doch bevor ich Ihnen erzähle, was ich in diesem Büro gefunden habe, müssen Sie verstehen, wie der Tag ihrer Beerdigung zu dem Tag wurde, an dem mein eigener Sohn mir den Krieg erklärte.
Mein Name ist Booker King, und ich bin 72 Jahre alt. Vierzig Jahre lang war ich im Logistikbereich eines Lagers tätig, und davor diente ich als Soldat in der Armee. Ich kann die Stimmung in einer Situation einschätzen und spüre, wenn sich etwas zusammenbraut. Doch nichts hatte mich auf den Sturm vorbereitet, der an jenem schwülen Dienstagmorgen in die St. Jude’s Baptist Church hereinbrach.
Ich saß in der ersten Kirchenbank und starrte auf den Mahagonisarg, in dem Esther lag – meine Esther. Wir waren 45 Jahre verheiratet gewesen. Sie war eine zierliche Frau mit von der Arbeit rauen Händen, aber einem Herzen, das die ganze Welt umfassen konnte.
Drei Jahrzehnte lang hatte sie als leitende Haushälterin und persönliche Assistentin von Alistister Thorne gearbeitet, einem Mann, der mehr Geld hatte als Gott, aber nur einer einzigen Person sein Leben anvertraute – und das war meine Frau.
Die Orgelmusik war sanft, ein leises Summen, das in meiner Brust vibrierte. Die Kirche füllte sich mit Nachbarn, Chormitgliedern und sogar einigen Mitarbeitern von Herrn Thorne. Alle flüsterten respektvoll und leise.
Alle außer den beiden Personen, die eigentlich direkt neben mir hätten sitzen sollen.
Mein Sohn Terrence und seine Frau Tiffany kamen zu spät. Nicht fünf Minuten – vierzig Minuten.
Der Gottesdienst hatte bereits begonnen, als die schweren Eichentüren im hinteren Teil des Kirchenraums aufknallten. Ich drehte mich nicht um, aber das war auch nicht nötig. Ich hörte das scharfe Klacken von Absätzen auf dem Steinboden, das für einen Ort wie diesen viel zu laut widerhallte.
Alle Köpfe drehten sich um. Ich konnte spüren, wie die Gemeinde kollektiv den Atem anhielt.
Ich richtete meinen Blick auf die Blumen auf Esthers Sarg – weiße Lilien, ihre Lieblingsblumen.
Dann roch ich sie, bevor ich sie sah: eine Wolke aus teurem, aufdringlichem Parfüm, das nach Verzweiflung und Geld roch, vermischt mit dem abgestandenen Geruch von Zigaretten.
Terrence ließ sich neben mir in die Kirchenbank gleiten. Er trug einen leuchtend cremefarbenen Anzug, der eher nach Clubkleidung aussah als nach einem Sohn auf der Beerdigung seiner Mutter. Er berührte nicht meine Schulter. Er drückte nicht meine Hand. Er warf nicht einmal einen Blick auf den Sarg.
Er zog sein Handy heraus. Der Bildschirm leuchtete im Dämmerlicht der Kirche auf und erhellte sein Gesicht. Er tippte eine Nachricht. Seine Daumen flogen über die Tasten, und sein Kiefer war angespannt. Ich warf einen Blick zur Seite und sah, wie sich Schweißperlen auf seiner Stirn bildeten.
Es war nicht Trauer. Es war der kalte Schweiß eines in die Enge getriebenen Mannes.
Tiffany quetschte sich neben ihn. Sie war eine weiße Frau aus einem bürgerlichen Vorort, die so tat, als wäre sie in einem Penthouse geboren. In der Kirche trug sie eine riesige schwarze Sonnenbrille und ein Kleid, das für den Anlass viel zu kurz und zu eng war. Sie fächelte sich mit einem Trauerprogramm Luft zu und blickte sich mit offener Verachtung um.
„Dieser Ort ist eine Sauna“, flüsterte sie laut genug, dass es der Chor hören konnte. „Hatten die denn kein Geld für eine Klimaanlage?“
„Pst“, zischte Terrence, aber er steckte sein Handy nicht weg.
Ich umklammerte den Griff meines Gehstocks. Er war aus robustem Hickoryholz, das ich selbst geschnitzt hatte. Meine Knöchel traten weiß hervor. Ich wollte ihnen zurufen, sie sollten gehen. Ich wollte ihnen sagen, sie sollten der Frau, die Terrences Studium bezahlt hatte, ihrer Hochzeit, die sie unzählige Male aus der Patsche geholfen hatte, etwas Respekt entgegenbringen.
Aber ich sagte nichts. Ich war ein disziplinierter Mann. Ich wollte bei Esthers Beerdigung keine Szene machen.
Der Gottesdienst war zu Ende, und wir gingen zum Gemeindesaal zum gemeinsamen Essen. Die Frauen der Gemeinde hatten Esthers Lieblingsessen zubereitet: gebratenes Hähnchen, Grünkohl, Makkaroni mit Käse und Maisbrot. Der Duft war für alle anderen angenehm, nur Tiffany schien er nicht zu mögen.
Sie stand nahe der Wand und hielt einen Pappteller mit zwei Fingern fest, als wäre er verunreinigt. Ich beobachtete sie von meinem Platz in der Ecke aus. Sie beugte sich nah zu Terrence vor, und ich trage Hörgeräte, die ich sehr laut eingestellt habe. Die meisten Leute halten mich für einen alten, tauben Mann, aber ich höre alles.
„Ich kann es nicht fassen, dass wir dieses Fett essen müssen“, zischte Tiffany. „Mir wird schon beim Anblick schlecht. Und seht euch diese Leute an! Das Ganze ist so billig. Wo ist nur ihr ganzes Geld hin, Terrence? Du hast doch gesagt, sie hätte Ersparnisse.“
„Sie hat es für Pillen ausgegeben“, murmelte Terrence mit vollem Mund, den er nicht gesegnet hatte.
„Na ja, wenigstens fällt diese Ausgabe jetzt weg“, sagte Tiffany und stieß ein kleines, hämisches Lachen aus. „Das sind 500 Pfund im Monat, die wir wieder in der Tasche haben.“
Mein Herz blieb stehen. Dann begann es wieder zu schlagen, langsam und schwer im Rhythmus purer Wut.
Meine Frau war noch nicht einmal eine Stunde begraben, da feierten sie schon die „Einsparungen“ bei ihren Herzmedikamenten.
Ich blickte auf meine Hände. Sie zitterten – nicht altersbedingt, sondern vor dem Drang, sie um etwas zu legen.
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